LOA A LA FIESTA TORERA.

                                                             Canto la diversidad,
                                                           que es sirena del mundo.
                                                           Diversidad es verdad
                                                           y yo en la diversidad me fundo.

                                                             Canto el nervio y el trapío,
                                                          la cuna ancha y la veleta,
                                                          la codicia, el poderío y la
                                                          fiereza indiscreta.

                                                             Canto las capas, los pelos,
                                                          los colores y caprichos,
                                                          las herencias y los celos
                                                          y remiendos en los bichos.

                                                             Los sardos, los chorreados,
                                                          castaños y jaboneros,
                                                          los berrendos, salpicados,
                                                          jirones y botineros.
             
                                                             El cárdeno que reviste
                                                          dudosa sobrepelliz y el
                                                          colorado que embiste,
                                                          rojo el cerco de perdiz.

                                                             Y el blanco de tan buen juego
                                                          que nadó y guardó la ropa
                                                          cuando navío de fuego
                                                          llevaba en el lomo a Europa.

                                                             Canto el toreo campestre
                                                          y la égloga en la ladera,
                                                          la dehesa, y el ecuestre
                                                          derribo por la ribera.

                                                             El herradero que huele
                                                          a cuero quemado al rojo,
                                                          la tienta que tienta y duele
                                                          y el retozar del añojo.

                                                             Canto el cortijo en invierno
                                                         las largas noches heladas
                                                         y el sol primerizo y tierno
                                                         con las frescas galopadas.

                                                             Canto el ganado en el cerro
                                                        y el albur del apartado,
                                                        la procesión del encierro
                                                        y el traidor encajonado.

                                                             Canto la lidia completa
                                                        con sus tres tercios cumplidos,
                                                        la diana y la retreta,
                                                        la feria y sus alaridos.

                                                             Salgan toros y mas toros,
                                                        naipes varios y diversos,
                                                        bastos, espadas y otros.
                                                        Pinten toros, jueguen versos.

                                                            Salga el toro que puntea
                                                       y el que mosquea y escarba
                                                       y el que duda y gazapea
                                                       y el que busca oro en la parva.

                                                            El que en tablas remata,
                                                      el huido, el polvorilla,
                                                      el que rompe y desbarata
                                                      y hace andar de coronilla.

                                                            Quiero exaltar la pelea
                                                      del duro como una roca
                                                      que al caballo romanea
                                                      y no quiere abrir la boca.

                                                            Gloria a aquel que se encampana
                                                      y al de tan nervioso celo
                                                      que la vuelta de campana da,
                                                       los cuernos en el suelo.

                                                            Hasta el manso de carreta
                                                      me gusta ver en la plaza
                                                      cuando el que peina coleta
                                                      es un maestro de raza.

                                                           Y -oh palabra- al burriciego
                                                      -bizco, cegato o miope-
                                                      al que hay que gritarle en griego
                                                      para que embista o que tope.

                                                           Y al cuellilargo miura
                                                     que convida al harakiri
                                                      y al chico, de raza pura,
                                                     bravisimo carriquiri.

                                                          Canto las suertes arcaicas
                                                     del abolengo navarro,
                                                     las majezas pirenaicas,
                                                     la capea desde el carro.

                                                          La estatua de Don Tancredo
                                                    que el ciclón no bambolea,
                                                    rey del denuedo y del miedo
                                                    cuando el zorro le olfatea.

                                                          El golpe a topacarnero
                                                    en el valor se derrocha
                                                    y alas para qué os quiero
                                                    el salto de la garrocha.

                                                          La cadena haciendo eses
                                                    en la pega de forcados,
                                                    los rejones portugueses
                                                    en huracán galopados.

                                                          Los recortes de salida
                                                   capote en brazo ay, Reverte
                                                   y el farol, flor ofrecida
                                                   al hachazo de la muerte.

                                                       Las del peón de confianza
                                                   contra el toro buscapiés
                                                   largas templando pujanza
                                                   hasta colocarlo al bies.

                                                        Y las otras del espada
                                                  sacando el quite a una mano
                                                  y dejando perfumada
                                                  la larga azul del habano.

                                                       El quiebro, pies montera,
                                                 clavando un par de las cortas,
                                                 burlas, giros de cadera
                                                 y otro par como unas tortas.
                                                     
                                                       Y  los desplantes felices
                                                de arrebato y salero.
                                                ( Muchacho, no flamenquices
                                                 si no naciste torero.)

                                                        Me gusta toda la fiesta
                                                 y hasta el torpe descabello,
                                                 cuando la testuz molesta
                                                 de enhiesta y arruga el cuello.

                                                        La fiesta es larga y se anilla
                                                  como una serpiente boa.
                                                  Diversidad, maravilla
                                                  que se anilla y desanilla:
                                                  por ti escribo esta loa.

AIRES TOREROS EN LA RAZA PURA.. PRIMERA PARTE.

                                                   Noche tranquila de apacible estío,
                                               descansa la ciudad en paz profunda;
                                               descansa la ciudad, reinando en torno
                                               silencio, soledad y sombra oscura.

                                                   Tres golpes de metal en la alta torre
                                               con dejo melancolico retumban;
                                               suenan en las calles apagado canto,
                                               y silencio despues, y paz profunda.

                                                   Ora un curioso, cuyo insomnio inquieto,
                                               y cuyo vago dormitar ocupan
                                               plazas y toros y rumor de gente,
                                               presa de su afición la mente ilusa.

                                                   Lanzado del delirio al triple golpe
                                               de la torre, á su tálamo renuncia.
                                                A una ventana se endereza, la abre,
                                                y obserba la atención de quien escucha.
                                                 
                                                   Esperaba las tres, las tres sonaron,
                                                hora en que la algarrada se efectua,
                                                hora en que las primeras algazaras
                                                el soberbio espectáculo preludian.

                                                   Todo es silencio; ni ligero ruido
                                                del ambiente alterar la paz nocturna
                                                se nota; pero en pos gritar lejano
                                                entre ilusión y realidad fluctúa.

                                                    Y se pierde en las brisas de la noche,
                                                 cuando el curioso su atención aguza.
                                                 Ojos y boca estiende; hasta la vida
                                                 de su organismo entero se acumula.

                                                     A sus oidos; replegado espera
                                                  que el lánguido gritar se reproduzca;
                                                  Pero no se oye nada. A corto rato
                                                  una voz del cantar que se modula.

                                                      Allá en los retirados pastoreos,
                                                 hiere con melancólica dulzura
                                                 el aire, y el curioso mas atento
                                                 de que la voz no es falsa es segura;

                                                       Pero enmudece el canto, que las auras
                                                 sin predulio, sin eco, apenas turba.
                                                 El restallar de un látigo á un instante
                                                 seco y sin vibración el viento cruza.

                                                       Y á cada ruido el velador curioso
                                                que todo es realidad con razon juzga,
                                                y frotando sus palmas placentero,
                                                bosquejase en su faz sonrisa muda.

                                                       Y su loco placer por puntos crece,
                                                cuando mas y mas clara, mas aguda
                                                la griteria primera toma cuerpo,
                                                por grado el aura hiende, se atenua.

                                                        Y á la postrera oscilación se mezcla
                                                el eco obtuso de insonoras zumbas,
                                                cuyo eco sin vigor de rato en rato
                                                suena con vibración vaga y confusa.

                                                        Nada ha sido ilusión. Allá en la plaza
                                                que pisando el márgen del Segura
                                                con grave majestad, á corto espacio
                                                de la callada población figura.

                                                        Envuelto entre las sombras de la noche
                                                Mónstruo gigante de espresión adusta,
                                                prepárase el encierro, algun mujido
                                                de agravio se desprende de las furias.

                                                        Que viene á la plaza, cuyo inquieto
                                               y receloso afan calman sin duda,
                                               ora el duro chasquido de los zurriagos,
                                               ora el blando cantar de la pastura.

                                                         Y en vano los pastores vigilantes
                                               tomarán trazas de eludir su fuga
                                               al nativo redil pacedero
                                               a no marchar en torno taciturna.

                                                     Que entre tablas y estrellas pernoctando
                                               por presenciar el lance, ora con bulla
                                               a los toros reciben, y con gritos,
                                               con gritos destemplados los azuzan.

                                                     Que anuncian una mañana interesante
                                               y de altas fiestas el afan anuncia.
                                               Se abre aqui una ventana, una vidriera
                                               cruje allá en un desvan, aqui se escuchan.

                                                      La alegre juventud va retozando
                                              entrambos sexos con franqueza lubríca,
                                              desempedrando calles y callizos,
                                              para ver el encierro se apresuran.      
                                
                                                     Voz de la guerra cuyos graves males
                                             al ciudadano por desgracia abruman,
                                             templado su dolor, libre se entrega
                                             al olvido, al placer y á la locura.